a ghost held my hand

        she was warmer than blood

                she was nothing like dust,

        she was fire –

or no, not fire, like

        the sun on red evenings

                she leaned on my shoulder

        and moaned

                        – moaned

like the slamming of doors in the wind.

            “Cyclone, Cyclone, ripping

                            through the vineyard...”

                                                                        

                                                                                (1992)